Ele adorava um livro porque era um livro; ele amava o seu odor, sua forma, seu título. O que ele amava em um manuscrito era sua antiga data ilegível, os caracteres góticos bizarros e estranhos, o douramento pesado que carregou seus desenhos. Foram suas páginas cobertas de poeira - poeira de que ele respirava o perfume doce e terno com prazer
Gustave Flaubert (1821-1880)
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