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| Ernest Ange Duez |
Dom Quixote era do time dos chatos. Não deixava nem os moinhos em paz.
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A onipresença dos chatos é notícia. Há sempre pelo menos um clamando no deserto.
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Chato persistente é pleonasmo. Chato obstinado é uma praga.
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Diante de um chato, melhor é contar até vinte.
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Gastronomicamente falando, o preferido pelos concretistas é o molho madeira.
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Digam o que disserem os especialistas, o exercício de viver ainda é o mais cansativo.
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Estranho é pensar que os modernistas de 22 andavam de bonde.
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Era um poeta que, julgando ter um rei na barriga, dizia ter sido engravidado pela Poesia.
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Minha querida amiga, eu fico triste quando não me dás atenção e dizes que nada temos em comum. Temos, sim: nós dois não gostamos muito de mim.
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Um poeta corre sempre o venturoso risco de dizer palavras ao vento e vê-las fugir transformadas em pássaros.
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Até os últimos anos do século XX, morrer de amor era tão comum que nos atestados constava a expressão “causas naturais”.
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Que pecado, os mortos de olhos tão fechadamente verdes.
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De um poeta não lido, o sonho de consumo não é consumir, é ser consumido.
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Um poema concreto há de ser sólido do piso até o teto.
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Nos dias em que a presunção nos toma, julgamos estar plagiando Shakespeare.
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Se eu continuar assim morto por mais alguns dias, tenho chance de entrar no Guinness.
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Pretendo morrer poeticamente, quando descobrir como.
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Pode não ser o caso, mas um morto parece sempre estar sabendo muito bem o que faz.
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Pobres mortos: nunca mais o amor, as aflições, a vontade de morrer.
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Boas fotos são aquelas em que não pareço nada comigo.
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Até no campeonato de velhice eu fracassei: fui vice.
Raul Drewnick
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