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A vida é simples; difícil é viver.
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Depois de reconhecer que é mais preguiçoso que diligente, mais incapaz que eficiente, e nada resiliente, pensou em desistir da literatura, mas, para não admitir um fracasso total, resolveu que será escritor, sim, mas no máximo bissexto.
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Nascido e criado no seio da burguesia, ele espera que, quando chegar o dia, possa morrer asseado, quentinho e bem trajado.
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Hoje, além dos costumeiros pássaros, a manhã veio tentá-lo com o miado aflito de um gatinho. Foi mais difícil manter a janela e o coração fechados.
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Um dia, notou que, além do guarda-chuva esquecido no ônibus, tinha perdido toda a esperança.
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Abandonando um pouco seu habitual tom dramático, ele resumiu hoje sua insatisfação numa frase simples: já gostou mais de dias de sol.
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