segunda-feira, novembro 19

Curtinhas e talvez pretensiosas

O velho Machado conversando com Bentinho: já disse que não sei nada do Escobar e da Capitu. Eu sou só o autor.

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De Oswald para Mário de Andrade: aquele ali de tílburi não é o Graça Aranha?

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Nada mais gentil que um poema concretista quando abre sua piscina para crianças da vizinhança num dia de abril.

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Consta que os poemas concretos foram os primeiros a acolher projetos de aquecimento solar.

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Linguagem comportada, pronomes no lugar. Não há mais burgueses a espantar.

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Willem Boon

Para os frasistas que vieram depois de Millôr restou pouco mais que o descaramento do plágio.

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O poeta velho hoje tem pena de sua poesia: tantos anos em tão má companhia.

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Foi um morto exemplar. Aceitou todos os elogios sem ruborizar.

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Será punido quem, como eu, passar a vida ostentando a tristeza como patrimônio.

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Quando assobia teu nome, o vento finge ser flauta.

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Um dia você faz a besteira de se declarar poeta. Aí passa a vida inteira tentando provar.

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Seres ou não seres poeta – a preocupação de toda a tua vida – é hoje tão importante quanto saber se o olho cego de um defunto é o esquerdo ou o direito.

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Ah, se Deus a ventura me desse de ser desencaminhado pela voz da moça do GPS.

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Do declarante ao leão do IR: pode me comer, mas poupe os meus dependentes.

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De uma frase longa ao escritor: não está na hora de abrir um parágrafo?

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Se eu estivesse morto, quem de meu gato cuidaria e de minha melancolia?

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Louvados sejam os tolos que há séculos alimentam com seu sangue o mito do amor.

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Se os teóricos tivessem o dom da síntese, diriam que literatura é o ato de escrever.

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Olavo Brás Martins já não estava bom demais? Precisava dos Guimarães Bilac?

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Eu, se fosse fazer uma campanha de reabilitação dos aforismos, começaria mudando seu nome.

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Adolescência radiante: o pecado morava ao lado ou um pouco adiante.

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Não nasci para escrever. Experimentei – e fui me viciando.

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De Mario Quintana ao passarinho: está desafinando, mas você é novo. Vai melhorar.
Raul Drewnick

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