Deitar-me sobre ti com os quarenta graus de minha febre amorosa e despejar a lava com a fúria que merece teu corpo renitente.
***
Quase me envergonho da reverência que eu tinha até nos sonhos e que me impedia de ir além dos beijos, mesmo quando mordiscavas minha orelha e me dizias vem.
***
Ah, meu amor, ah, meu amor, ela me dizia, beijando-me nos olhos para consolar-me, enquanto eu, sórdido, aproveitava para deslizar minha mão pela sua coxa gorda.
***
 |
| Yuri Krotov |
Hoje só sexo, ela dizia, e ele punha de volta no bolso os versos, amuado.
***
Agora que os dois dormem, o sol entra no quarto, insinua-se no lençol e deita-se sobre a mulher, como se o homem, inábil, tivesse deixado algo por fazer.
***
O amor é como o assassino das novelas policiais. Muito mais hábil, porém. Inútil será tentar encontrar com ele um punhal, um revólver, uma agulha envenenada. São outras suas armas: o modo de passar os dedos entre os cabelos, para aguçar-lhes o ouro, o jeito de molhar as sílabas ao dizer palavras como paixão, a forma de nos olhar como se os olhos fossem dois lobos famintos.
***
Com o travesseiro entre as coxas, ela anseia pelo momento em que ele chegará, se deitará sobre o seu corpo, se encaixará ali dentro dela e irá se movendo de modo a extrair dela, e da cama, aqueles guinchos ritmados que sempre lhe parecem as sílabas de uma virgem gemendo a história de sua primeira noite de amor.
***
Ali nas costas, onde a cachoeira de cabelos flamejantes termina, começa um território pelo qual a mão desce devagar, para usufruir mais completamente o instante em que uma elevação repentina a faz segurar o fôlego até que a descida, agora vertiginosa, seja enfim a recompensa para todas as madrugadas de febre e os sonhos mais desvairados.
***
Sempre que se lembra de como, avançando centímetro a centímetro, chegou enfim ao suave tufo ruivo e úmido, ele custa a acreditar que tenha feito isso mesmo, naquela noite. E, quando se convence, ele, com uma tristeza aguda, começa a se perguntar por que tirou a mão dali, da relva sedosa onde seus dedos, na escuridão do quarto, pareciam tocados pela benevolência do ouro.
***
Como te cresce majestosa a relva, e macia, mesmo regada por tua água salina.
***
Só se deixa tocar por homens normais. Receia os poetas. Disseram-lhe que uma perversão deles consiste em, no meio dos atos amorosos, introduzir nas mulheres estrelas que se recusam a sair de dentro delas e se põem a brilhar indiscretamente, mesmo durante o dia.
***
Te calharia melhor outra garota. Somente outra mulher se arrepiaria na dose certa com tua voz de fumo e conhaque.
***
Gostaria de tê-la visto nua ao menos uma vez. Tem certeza de que acharia perfeito seu corpo, assim como achou dócil sua alma cruel.
Raul Drewnick 
Nenhum comentário:
Postar um comentário