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| David Park (1911-1960) |
Por que esperar verdades de um poeta, se ele pode nos dar coisas muito mais fascinantes?
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Ser Machado de Assis por um dia, por uma hora, por um parágrafo, por uma entrelinha…
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Quem lê Dostoiévski, Shakespeare, Maupassant, Tchekhov e persiste em ser escritor, ou é presunçoso ou muito tolo.
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Quando fica um dia sem escrever, o escritor descobre que o mundo sente o mesmo que sente nos dias em que ele escreve: absolutamente nada.
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Certos escritores, quando dizem que vão parar de escrever, deveriam ser levados por uma comissão de leitores a um cartório, para formalizar o compromisso, antes da queima de fogos.
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Se admitirmos que Shakespeare foi um escritor, como nos definiríamos?
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Aquele que sobrevive à morte do amor não merecia têlo vivido.
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O azar do nosso semelhante é que quase sempre ele é igual a nós.
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Viver é a designação genérica que se dá a atividades díspares como compor uma sinfonia ou ir fazer exames de sangue num laboratório, numa sexta de manhã.
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O problema dos proparoxítonos é que alguns são insuportavelmente esdrúxulos.
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Viver nem sempre é tão sem sentido quanto parece. Às vezes é pior.
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Continuo insistindo com a literatura. Não sei escrever, mas também não sei fazer nenhuma outra coisa.
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A vida quase nunca atinge a intensidade do romance. Falta-lhe um pouco mais de talento.
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Precisei escrever todos os dias, durante cinquenta anos, para descobrir que não deveria ter começado nunca.
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Um homem sábio não se atira num poço. Um tolo enfeitiçado pelo amor se atira três vezes, se não morrer nas duas primeiras.
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Nada como o amor para transformar rapidamente um bom homem num péssimo poeta.
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