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Morrer de amor há de ser um processo lento, doloroso e honesto.
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Às vezes pensa que morrer de amor pode ser, sim, mais um desses venturosos casos de predestinação.
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O melhor modo de conduzir um assunto amoroso ainda é o antigo: pela mão.
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O mais desanimador, em um sonetista, é que ele nunca se emenda.
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Os poetas antigos gabavam-se de sua intimidade com as flores e com as estrelas. Os modernos fingem não conhecê-las.
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Viver pela literatura é mais difícil e menos charmoso do que morrer por ela.
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Se for levado a um tribunal por praticar a poesia, um homem deve ter sempre um amor frustrado para apresentar como a mais legítima das defesas.
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Melhor um jabuti na mão que dois nobéis voando.
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Se nos acusarem de plágio, o ideal é que o nome de Shakespeare esteja várias vezes no processo.
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Ela nunca me chamou de tolo. Sempre se negou a reconhecer minhas virtudes.
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Procrastinar é o modo mais afetado de adiar.
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Desde o dia em que eu, num texto, chamei de farsante a esperança, as outras palavras começaram a fugir de mim.
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Maturidade é o nome que se dá ao desencanto, no final das biografias.
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Chego a um ponto do caminho em que, se quiser flores, preciso buscá-las na memória.
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Vicissitude é uma daquelas coisas que só começamos a sofrer depois que consultamos o dicionário.
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O problema dos fracassos poéticos é o que fazer com o encalhe de rosas e de bem-te-vis.
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Quando se apalpa ele ainda se sente: não está morto o suficiente.
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Ando cansado. Tudo me pesa. Hoje quis colocar duas rosas num texto e precisei deixar uma no meio de um parágrafo.
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O menino assumiu com a poesia um compromisso que depois o homem não conseguiu cumprir.
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Ao corpo, ao prazer, avante! Gozar o que há enquanto há. A carne dura um instante, amanhã morta estará.
Raul Drewnick
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