segunda-feira, novembro 4

Curtas, para não cansar

Fiel a um hábito de infância, escreve ainda aos oitenta, embora jamais tenha empinado pipa nem corrido atrás de balão.

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O romantismo ainda às vezes, em nome dos bons tempos, vai à casa do poeta pedir-lhe que arranje vaga para um cisne necessitado.

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E vós, tágides minhas, dizei ao Tejo que estou indo para o brejo.

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Tenho oitenta, e acredite: eu me trocaria por dois de quarenta: desde que um fosse o Brad Pitt.

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Era um morto tão afável que talvez aceitasse até assinar uma rifa.

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Deus vos livre de conhecer uma mulher fatal. E Deus vos livre de, tendo conhecido uma, serdes impedidos de conhecê-la na sua inteireza.


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Deixaram a caixa na esquina e afastaram-se lentamente, procurando manter-se alheios aos ruídos da noite, embora gatos mortos não saibam miar.

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Os mendigos de Beckett não são metáforas. É possível sentir-lhes o cheiro e ouvir o rancor de suas vísceras famintas.

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A família do morto capitalista colocou um cartão de crédito no seu terno de defunto.

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É um hotel de tradição. As baratas andam pela quadringentésima décima sexta geração.

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Um romancista velho para outro: “Precisamos falar mais de sexo em nossos livros. “O outro: “Sexo em que sentido?”

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O velho Machado não precisava de nada além de uns braços para proclamar a irresistível força de Eros.

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Num romance, quando sentem a possibilidade de uma cena erótica, os advérbios de intensidade logo se colocam à disposição, eriçados.

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A esperança e os chatos são sempre os últimos que morrem.

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O poeta ainda não terminou o primeiro quarteto e o crítico já censura a chave de ouro.

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Recente portaria determinou que os poemas concretistas sejam vendidos não mais por unidade, mas por peso.

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Uma rosa tem a virtude de nunca ser uma só – já ensinava Gertrude.
Raul Drewnick

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