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Nós os chamamos em vão, inútil é a nossa voz. Os bárbaros não virão, há muito estão entre nós.
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Dom poético é aquele que até os poetas julgam ter.
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Sábado à noite, nos motéis, os amores que não chegarão a conhecer a poesia gastam-se em camas redondas e redondos enganos.
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Morrer é um verbo que não admite terceirização. É como uma honra irrecusável.
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Talvez a mais notável característica dos mortos seja a circunspecção.
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Vida cruel. Menos a mim, dão a todos o Nobel.
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Sempre fui um pusilânime. Nunca dou ultimatos, só penultimatos.
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Burilar foi uma das perversões criadas pelos parnasianos.
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A cremação tem sido responsável pelo aparecimento de fantasmas chamuscados.
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Escrevo mal, não nego. Melhoro quando puder.
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Erro; logo insisto.
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Devo estar errado, mas vejo certa desfaçatez nos mortos de bigodinho.
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Sou um escritor antenado com o meu tempo. Meu tempo é o final do século XX.
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Não tinha nenhuma razão para morrer – a não ser aquela doença ruim no fígado.
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Assim como ocorre com as mãos de um padeiro, é melhor você não conhecer o coração de um poeta.
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Ato poético é comprar o pão à noite e deixar que amanheça.
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Os epigramas deveriam ser vendidos por quilo.
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A Vida já desistiu de comparar-se à Poesia. Não lhe falta presunção. Faltam-lhe metáforas.
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A intimidade dos poetas com as palavras deve ser como a dos amantes que, um nos lábios do outro, bebem água no chuveiro.
Raul Drewnick
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