segunda-feira, setembro 10

Esparramando coisas

A tristeza deve ser alimentada com migalhas de pão e aquele mesmo tantinho de água que se dá a um passarinho.

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Falar de poesia? Ora, a poesia. Que prosa é essa?

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Sua voz era rouca, como a de um marinheiro encharcado de rum. Eu gostava dela assim.

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Tudo bem, pode me levar para a cama. Mas antes me diga palavras românticas. As mais belas que você souber.

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As vírgulas às vezes atuam em nós como certas mulheres: nos fazem perder o fôlego.

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Chamar alguém de musa está dia a dia mais constrangedor. Os poetas não têm mais o direito de ser assim ultrapassados.

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Era um arco-íris dos bem pequenos, filhotinho. O menino o salvou da enxurrada, levou-o para casa e o enxugou todinho, cor por cor.

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Ele é um pernóstico. Não tem objetivos, tem escopos. Chama-os também de desideratos.

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As redes sociais andam tão punitivas. Um dia desses me proibiram de desgostar de um poeta que eu ainda nem tinha chegado a ler.

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Tenha pudor: nunca diga as palavras pundonor e pudicícia. Mas, se disser, não suplique perdão nem clemência. Peça desculpas, já está bom.

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Política e polícia costumam estar próximas – e não só no dicionário.

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Se escrevo cada vez menos é para manter o pretexto: sou um poeta bissexto.

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Trabalhou a vida toda para ser reconhecido. Conseguiu. Alguém diz seu nome e instantaneamente vem o comentário: ah, aquele velho dos sonetos…

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Olhe, é aqui que eu crio os passarinhos. Alpiste do melhor, água de chuva. Você acha que meus gatos são bonitos por quê?

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Um advérbio, um adverbiozinho de nada, pode pôr um texto a perder. Completamente. Ou salvá-lo. Improvavelmente.

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Compostura: quando tocavam a campainha, a tristeza pedia cinco minutinhos para se arrumar.

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Ultimamente, quando penso em morrer, lateja em mim uma mornidão, uma sensualidade, quase um gozo. Ter lido os românticos foi meu vício e meu pecado.

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Feliz é quem, no último instante, pode simplesmente fechar os olhos, sem medo e sem esperança.
Raul Drewnick

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