Visão

ao artista genial, Hermann Bahr

Enquanto enrolo mecanicamente um novo cigarro e os granizos marrons ontilham com suavidade o mata-borrão amarelado da pasta de papéis, começo a achar improvável estar desperto. E enquanto a brisa úmida e quente do anoitecer entra pela janela aberta ao meu lado formando extraordinárias nuvenzinhas de fumaça e as carrega do reino do abajur de cúpula verde para o escuro opaco, convenço-me de que já estou sonhando.

Eis que a situação fica muito grave, pois tal ideia solta os cabrestos da fantasia. Misteriosamente o encosto da cadeira estala atrás de mim e um arrepio tão súbito quanto açodado eletriza todos os meus nervos. Perturba meu estudo profundo das bizarras letras de fumaça que vagueiam ao redor e sobre as quais estava quase decidido a escrever um compêndio.

Mas agora o sossego foi para os diabos. Agitação alucinante de todos os sentidos. Febril, nervosa, maluca. Cada som, um berro. E o esquecido aflora mesclado em meio à confusão. Aquilo outrora gravado estranhamente na visão se renova; junto, o sentir de antes.

Albert Bertalan

Que interessante perceber que meu olhar se expande, ávido, ao focalizar o ponto no escuro! Aquele lugar onde a silhueta tênue se reforça mais e mais. Como ele a suga; na realidade, apenas a imagina, mas é feliz mesmo assim. E absorve-a cada vez mais. Quer dizer, se entrega cada vez mais; se completa cada vez mais; se enfeitiça cada vez mais… cada… vez… mais.

Então ela está presente, totalmente nítida, igual a antes, a imagem, a obra de arte do acaso. Emergida do olvidado, recriada, formada, pintada pela fantasia, a artista maravilhosamente talentosa.

Grande, não: pequena. Na verdade não está inteira, mas apesar disso é completa como outrora. Desfocada para todos os lados infinitamente no escuro. Um universo. Um mundo — luz e profundo sentimento vibram. Mas nenhum som. Nada do ruído alegre do ambiente penetra ali. Por certo não do ambiente de hoje, mas do passado.

Bem embaixo o damasco ofusca; folhas e flores se entrelaçam, volteiam e se cruzam em todas as direções. Um cálice de cristal transparente calcado sobre elas, cheio até a metade de ouro pálido, destaca-se. Uma mão pousa distraída nessa direção. Os dedos estão soltos ao redor do pé do cálice. O anel fosco de prata abraça um deles. Em cima, um rubi verte sangue.

Depois da delicada articulação, um crescendo de formas a modelar o braço desvanece no todo. Doce enigma. A mão de menina descansa, sonhadora e imóvel. A vida pulsa apenas onde uma veia azul-clara serpenteia macia sobre o branco fosco; a paixão palpita lenta e intensa. E ao perceber meu olhar, torna-se mais e mais rápida, mais e mais selvagem, até se transformar num tremor suplicante: solte…

Mas meu olhar se fixa como antes, pesado e de cruel lascívia. Permanece sobre a mão, na batalha trépida com o amor, a vitória do amor pulsa… como antes… como antes.

Uma pérola se solta lentamente do fundo do cálice e emerge. Ao chegar no campo de luz do rubi, inflama-se num vermelho-sangue e súbito se extingue na superfície. E tudo se vai, não obstante o esforço do olhar em retraçar os contornos suaves.

Então evapora; dissipada no escuro. Inspiro fundo — fundo, pois percebo que me esquecera disso. Como antes também…

Enquanto me reclino, cansado, a dor fisga. Mas agora sei com a mesma certeza de antes: você me amava, sim… … E é por isso que agora posso chorar.

Thomas Mann