Veraneio

Morávamos no continente, onde a cidade era dividida pelo rio em duas partes. Da balaustrada do jardim avistava-se longe morros e matas, o verde intenso que se emendava com o azul descaindo do céu. O litoral era como se estivesse em outro país, distante do continente. Lá existia o mar que se desmanchava na praia, navio que trafegava na barra, entrava pelo canal para atracar no porto, avião que voava como pássaro de ferro em busca de outros longes.

O menino de minha época, morador do continente, o que mais queria era que chegassem as férias de dezembro, a partir de janeiro iria com os pais e irmãos fazer o veraneio no litoral, quando teria a oportunidade de navegar por mares nunca dantes navegados. Ultrapassaria os perigos do mar, pescaria os peixes maiores, apostaria corrida com o vento ligeiro pela praia e seria sempre o vencedor em cada corrida.

Sorridente, de calção e peito nu, beberia água de coco para amenizar o calor que fazia escorrer o suor, à noite dormiria com as estrelas pisca-piscando nos olhos. O sono seria embalado pela canção das ondas, que chegavam sonoras com seus leões de jubas alvas bramindo na praia.

Embarcávamos em seco na marinete, um ônibus de cadeira dura, que seguia aos solavancos na estrada de barro, o motorista e os passageiros botavam fogo pelas narinas, cuspiam cobras e lagartos. Quando a marinete alcançava a entrada do litoral, depois da ponte do fundão, um cheiro de maresia trazida pelo vento de amanhecer arrancava um sorriso feliz do menino. A marinete terminava a viagem no local onde havia uma amendoeira frondosa, o tronco grosso com a casca enrugada pelos anos.

Os carregadores aguardavam o desembarque dos passageiros para levar suas bagagens até o porto, dali iriam embarcar para o Pontal ou Olivença, conforme o local que tivessem escolhido para fazer o veraneio. Muitos veranistas escolhiam o Pontal dos Ilhéus, onde havia energia elétrica. Com meus tios e primos eu iria conhecer Olivença, um povoado que havia sido aldeia dos indígenas tupinambás na época do Brasil colonial.

A viagem agora para o Pontal seria feita por lancha. Quando a maré estava alta, a embarcação jogava de um lado para o outro, parecendo que iria virar a qualquer momento. O menino e os primos tinham medo, pediam calados a Deus que terminasse logo aquele trecho perigoso da viagem e finalmente chegassem ao desembarque no Pontal dos Ilhéus. Ufa! No local de chegada, no Pontal dos Ilhéus, as ondas enraivadas tinham ficado felizmente para trás, subindo e descendo no canal por onde os navios de calado menor chegavam para atracar no porto.

Do Pontal para Olivença, o transporte que levava os veranistas era um caminhão. A maior parte do percurso seria feito pela praia, se a maré estivesse seca. Nas proximidades da chegada ao lugarejo, pegava-se um trecho de estrada de barro, por entre coqueiros, o caminhão velho passava com cuidado no pontilhão feito com tronco de árvore.

Veraneio em Olivença levava vantagem em relação ao que ocorria no Pontal. Lá havia a fonte de Tororomba, uma piscina natural de água térmica, procurada pelos veranistas depois do banho de mar. Mas era na praia de areia alva, onde brincava no jogo de bola, mergulhava nas ondas antes que elas batessem contra o peito, pescava siris e peixes pequenos com a rede, que o menino e os seus primos mais se deliciavam com a vida em estado de graça, em ambiente marinho salpicado por ventos brandos e marés festivas.

Ficava com a pele tostada pelo sol, que na manhã cheia de brilho irradiava seus raios dourados como se fosse uma flor gigantesca. Resvalava na sua cor de ouro sobre o verde das ondas. Do céu descaía um azul translúcido, que inventava milhares de espelhos nas ondas onde o sol admirava sua beleza permanente de verão.

Passaram verões, verões passaram. Quem diria que um dia fossem construir duas pontes para fazer a ligação entre Ilhéus e o Pontal. A mais nova estava servindo de cartão postal e orgulho dos que transitavam nela. Entre o Pontal e Olivença, a estrada foi asfaltada. Hotéis, pousadas, bares, restaurantes, cabanas de praia. A paisagem agora é outra, modificada na faixa litorânea, rola na arquitetura moderna e nas cabanas com gente vinda de fora.

Nessa manhã de sol esplêndido, caminho apenas com o vento, soprando nos meus cabelos grisalhos a canção que aquele menino apreciava, falava de verdes e azuis rolando pelas ondas. Quem dera fosse sempre o tempo com aquele som no qual os sonhos espumavam na praia de areia branca para encher de rumores o mundo salpicado de encanto em cada veraneio.

Aqueles rumores não disseram que de outras ondas ficaria sabendo o menino quando rolasse nas ilhas do adulto. Nesse mar de amanhecer áspero às vezes com sargaço. De tanto mergulhar e tentar se livrar de ondas perigosas não tinha como não saber do sal espalhado pelo vento em outra canção diferente.

Cyro de Mattos