Assim começa o livro...

Edição considerada subversiva
 foi queimada em praça pública em 1937

Entre o azul do céu e o verde do mar, o navio ruma o verde-amarelo pátrio. Três horas da tarde. Ar parado. Calor. No tombadilho, entre franceses, ingleses, argen tinos e ianques está todo o Brasil (evoé, Carnaval!). Fazendeiros ricos de volta da Europa, onde correram igrejas e museus. Diplomatas a dar ideia de manequins de uma casa de modas masculinas... Po líticos imbecis e gordos, suas magras e imbecis filhas e seus imbecis filhos doutores. Lá no fundo, namorando o mistério das águas, uma francesa linda como as coisas caras, aventureira viajada, da qual se dizia conhecer todos os países e todas as raças, o que equivale a dizer que conhecia toda espécie de homem, tolera, com um sorriso condescendente, o galanteio juliodantesco de uma dúzia de filhos-família brasileiros e argentinos: — A senhorita é linda... — Minha vida pela sua vida... — Faça um sinal e me atirarei n’água! — Eu queria que o navio naufragasse para poder provar quanto a amo... Tudo isso era dito em mau francês, num mau francês de causar inveja aos rapazes que leem Dekobra e têm por Tiradentes uma grande paixão patriótica. Toda essa gente sua muito debaixo da elegância das suas roupas quentes, feitas em Londres e Paris a preços elevados. Toda a gente, menos a francesa, que traja um vestido simples de musselina branca. É, em verdade, bela. Olhos verdes como o mar e pele alva. Não admira que aqueles tropicais brasileiros e argentinos gastem com ela a sua retórica, “tão precisa à pátria”.