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Uma das grosserias com as quais os homens julgavam em longínquos dias homenagear as mulheres era dizerem que tal ou qual, por serem bem-fornidas, mereciam ser enaltecidas como o prato principal de um banquete para duzentos talheres.
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Se Deus não houver, sabemos o que faremos quando o dia vier? Que mão, que gestos, que braços, que passos nos nortearão?
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Se o poeta fosse um objeto, deveria ser um violino.
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O que mais me encantou na poesia foi ela, embora eu fosse não mais que um menino, não me censurar pela tristeza que já começava a me pesar na alma.
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Alma minha gentil que te partiste deste mundo de dor e provações, que possas ter aí, onde subiste, a companhia da alma de Camões.
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Se em mim alguém suspeita algo de Shakespeare encontrar, fiquem todos à vontade: podem me revistar.
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Que fazem aqueles poetas, aquele grupo egrégio, aquela excelsa confraria? Que prodígio régio, que taumaturgia busca essa seleta companhia? Ou projeta um florilégio ou arquiteta uma crestomatia.
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As tristezas que em boa hora de minha casa bani, que morram todas lá fora e não me voltem aqui.
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