Faz tempo que penso em ir embora daqui. Mas aí as raízes me enredam, a acomodação consola e acabo ficando. Antes, havia para onde ir, porque o mundo não estava tão igual em suas mazelas. Hoje, é aqui ou aqui, num planeta doente, corrupto, sem perspectiva. Quando não era tão descrente, ainda me apaixonava, fazia planos. Agora, sobrevivo a um dia de cada vez, pés no chão, horizonte curto, estrada esburacada.
Quando viver se torna insuportável, viajo para dentro. Folheio o álbum de retratos em que todos eram felizes, ouço discos empoeirados, visito a caixa de afetos onde guardo cartões postais, bilhetes, pequenos mimos que confirmam a importância da amizade.
Faz tempo que moro com a solidão e posso dizer que convivemos bem, só precisamos encontrar lugar melhor para ficar. Onde, como também queria Drummond, os jornais só publiquem boas notícias, existam sonhos para sonhar e o amor definitivo à nossa espera. Então, arrumaremos as malas com prazer e compraremos a passagem. Só de ida.
Madô Martins
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