sexta-feira, setembro 22

Diário poético

A hortênsia é uma couve-flor pintada de azul.
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Haverá ainda, no mundo, coisas tão simples e tão puras como a água bebida na concha das mãos?
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Qualquer ideia que te agrade, é tua. O autor nada mais fez que vestir a verdade que dentro de ti se achava nua...
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Há noites em que não posso dormir de remorso por tudo o que deixei de cometer...
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Que triste os caminhos se não fora a mágica presença das estrelas!
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Leon Tolstoi fugiu de casa aos 80 anos. Não são todos os que podem realizar os grandes sonhos da infância!
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Às vezes o túnel do sono é iluminado apenas pelos olhos verdes dos fantasmas.
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Tudo o que acontece é natural. Inclusive o sobrenatural...
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Depois de cada ilusão perdida, que estraordinária sensação de alívio!
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Durante as belas noites de tempestade os relâmpagos tiram radiografias da paisagem.
Mário Quintana

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