O pai disse que ia lhe dar um grande presente.
Estava fazendo seis anos no domingo.
– Pai, é esse o mar?
– É.
– De quem é, pai?
– É seu.
O mar rugia sem parar. A água molhava os pés pequenos.
Na poça que se formou ali perto, encheu de água o balde de plástico.
Ficou cavando com a pá a areia. O vento soprava nos cabelos.
Aquele marzão era todo seu. De contente sorriu.
Um sorriso quase sem fim, fazendo covinhas no rosto rosado, do tamanho do mar, que o pai deu.
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