As fotos do encontro voltam à baila na capa e nas páginas internas do livro “Os sabiás da crônica”, ideia da editora Maria Amélia Mello levada a cabo pelo poeta Augusto Massi.
Maria Amélia é dessas figuras grávidas da melhor literatura, capaz de distinguir a quilômetros um Romain Gary de um Romain Rolland, responsável silenciosa por títulos capitais no mercado brasileiro e amiga fraterna de Ferreira Gullar, com quem dividimos muitos pratos numa cantina da Rua Fernando Mendes, em Copacabana.
Augusto Massi, poeta de boa cepa, esteve por trás da melhor fase da lendária Cosac Naify e sempre se envolve em projetos de redescoberta e escavações literárias. Além de ser querido por 11 em cada dez pessoas que contam no Brasil contemporâneo.
“Os sabiás da crônica” recorta a produção dos autores que deram lampejo a um Brasil moderno, informado e empático com seu povo. Em prosa criativa, apoiada em imagens requintadas e vazada por temas substantivos, estavam a bordo da promessa de um país multifacetado, recém-urbanizado, mas ainda ingênuo e bem-humorado.
Na cobertura de Rubem Braga, na roupa de cronistas radicais, se encontravam dois dos mais fenomenais poetas do século passado —Vinícius e Paulo Mendes Campos.
Assim como Mário Reis dá forma ao samba urbano, e João Gilberto inventa a silabação brasileira no canto, Vinícius de Moraes é quem ajuda a construir a imagem poética do Brasil nos poemas e nas letras de suas canções.
Sua parceria com Tom Jobim, curta, mas definitiva para a modernidade, é equivalente às obras de Machado e Guimarães Rosa, aos jardins e gramados de Burle Marx, à inteligência estratégica de Pelé e aos tipos populares de Chico Anysio. Junto às telas de Di Cavalcanti.
Paulo Mendes Campos é o poeta discreto, poeta de sonoridades carregadas de sensualidade rítmica, dos espaços abertos e da cumplicidade imagética com seus pares. Seu poema evocativo “Ode a Federico Garcia Lorca” está por certo entre os cinco mais bem escritos no Brasil do século passado. Sem esquecer que também foi o tempo de Drummond, João Cabral, Oswald e Gullar.
(Vou esconder Chico Buarque e Sousândrade para não complicar minhas contas.)
Lembro-me de minhas tardes no apartamento da Rua Carlos Góes quando deixava Paulinho Mendes Campos falar de seus poetas e autores preferidos. Num desses dias, ele estava satisfeito porque Oscar Niemeyer havia escrito um artigo em que resgatava Joaquim Cardozo. “Oscar, quando deixa de lado suas implicâncias, fica ótimo”, me disse. O arquiteto e o poeta que era calculista haviam trabalhado juntos em muitos projetos e, me parece, carregavam algumas rusgas. Apesar de Cardozo haver viabilizado no concreto os desenhos de Oscar, sempre esculturais. Mas ali se falava dos versos do pernambucano Joaquim Cardozo — “Ele é ótimo. Ainda bem que Oscar soube superar”.
Noutra tarde, Paulinho ficou bom tempo falando de Joseph Conrad, o marinheiro polonês que revolucionou a literatura escrevendo em inglês — com “Coração das trevas” e “Nostromo”. Ali percebi o intelectual de gabinete, de corte urbano, babando pelas aventuras de um intelectual prático, que bebe a vida nas costas da morte. Conrad rodou o mundo em navios, conheceu portos sujos e tempestades de pesadelo, deparou com tipos verdadeiramente malvados e carentes, onde a navalha faz as vezes de diálogo. O mineiro Paulinho olhava o mar do calçadão.
Lembro-me de uma tarde em que cheguei atrasado (isso nunca me acontece), e Paulinho havia saído. A empregada me deixou entrar e permaneci na sala querendo que ele voltasse logo. Em frente a sua poltrona, na mesinha ao lado, estava aberta uma edição dos poemas completos de Auden. Nós amamos Auden e Yeats.
Fiquei ali naquela poltrona quase uma hora, lendo Auden diante da parede cheia de quadros, respirando o silêncio, até perceber que Paulinho não voltaria tão cedo e que já anoitecera.
A espera me levou a escrever um poema chamado “Paulo Mendes Campos”, que foi parar em primeiro livro, “Dobrando esquinas”, depois de o próprio haver melhorado meus versos onde dizia sobre sua ausência naquela tarde no Leblon.
Mas essa história fica para depois.
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